El baile de los árboles con el viento.

Buscando una historia que me mandaron escribir hace un año, no pude sino rendirme a la necesidad de editarla un poco más, para darle ese toque que la hiciese mía.
Y ahora quiero subirla aquí,
Que fácil es complacerme.


Con vosotros:


El baile de los árboles con el viento


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Espero que aquellos que lo lean, no consideren su tiempo por perdido; sino que les pase como a mí, y vean como desaparece entre sus manos. Más rápido de lo que debería. Pero, joder, esto es vivir.

Como motivo, no como excusa.

- Es que... -empezaste.

Oh, ¡mierda! Ya conocía esto. 

"Es que coordinar nuestros sueños y despertares resulta ser una utopía. Bonita cuando la vemos en las fotos; pero irreal cuando intentamos sostenerla en alguno de nuestros marcos." Es que odias que hable con metáforas y, por ende, que hable de ti.

Tú, mi metáfora favorita dentro de un repertorio infinito.

Tú,por encima de algo sin final y, sin embargo, quieres llegar a él antes de lo previsto.

"Es que tenemos que obedecer a la vida, y sus designios."

 ¿La nuestra?

Oh, perdona.

La tuya. La mía. 

"Es que no nos gusta compartir protagonismo."

Pues mejor así.

"Es que tú quieres libertad, y de tanto buscarla me aprisionas."

¿Te resulta más fácil extrañarme toda la vida, que lo opuesto?

Pues, está bien, que sea el fin del final. Total, nunca hubo principio. Y es que... 

- "Es que..." ya me conozco esta historia. Todos los “es que” introducen una excusa, y sé lo que sigue, ¿cómo escribir una historia excusándonos? - contesté.

- Eh, que no había acabado – seguiste.

- Correcto, ejerce de verdugo.

- Es que... tú, por encima de todo.

Pre- El reflejo de mis ojos cuando miras.

Aspectos formales

"El reflejo de mis ojos cuando miras" es un poema que, junto con "Silencio, chilla", pertenece a un poemario que titulé "Todo lo que no dijimos antes de irnos". Concretamente, ambos pertenecen al primer capítulo "Siénteme". Son poemas que tienen como figura retórica fundamental el paralelismo, usando imperativos de verbos relacionados con los sentidos.

Aspectos de contenido

Dicho poema es, de entre todos los que he escrito, el más cursi, dulce, rosa... o como queráis decirlo. Era necesario que fuese así, pues hace referencia a la totalidad, y esta no puede ser algo superficial. Avisados estáis, coged todos los limones que tengáis en casa antes de verlo.

Si bien es cierto que no sería mío si no tuviese una sombra negra acompañándolo, y algo  "más allá" de las palabras que vais a escuchar. Y es que este poema no trata de amor puro (no durante la mayoría del mismo) sino de aquel que aparece cuando no estamos dispuestos a aceptarlo, cuando usamos nuestra "juventud" u "objetivos vitales" como impedimento para poder disfrutar de él.

Es un, traducido a palabras más light, "déjate de mierdas y bésame", que nunca está de más de vez en cuando.

Solamente dejaros dos perlitas para que penséis: fijaros que está escrito a modo de respuesta (voz en masculino) y que cambia al final ("tú y no otro").

In the future

He recurrido dos veces a un mismo poemario y eso es mal. El siguiente será otro diferente. Promise.

Silencio, chilla.

Una de las críticas que han hecho ha sido que explique un poco más mis poesías antes de subirlas, pues bien, en este caso será después-de, pero ahí va.

Que os puedo decir de "Silencio, chilla"...

Hemos asesinado el valor de las palabras. Las hemos usado en demasía, sin calcular bien su significado, y  su muerte es el resultado. Ante esta realidad, solo hay dos opciones posibles: unirse al común denominador y usarlas sin control ("total, solo son palabras"), o rebelarse y devolverles el significado.

No rebelamos, por supuesto.

"Y tanto lo hicimos, que las convertimos en prohibidas. Pero la prohibición pesaba  menos que los latidos que desencadenabas cuando sonreías, y así, no me quedó otra alternativa que hacer de la línea de tu sonrisa, el punto y final de esa veda."

Son tuyas, 

por favor, 

no las pierdas.

Con-fundir.

- ¿Oscuro?

+ Claro.

Vivimos la noche siguiendo nuestro juego,

más que nunca, en blanco y negro.

Despertamos, desnudos,y lloviendo

en ti, en mí,

Color gris.

Feliz

Soy feliz.

Llevo ya unos cuantos días siendo feliz.

No veo tristeza ni en el hecho de saber que los buenos escritores viven de miradas perdidas en un mundo gris, y sueños a medio romper mientras caen al vacío.  Lo cierto es que no me apetece pedir perdón por haber dejado al papel sin querer y que ahora, celoso, solo pueda mirarme mientras invierto mi tiempo con otro. No lo haré, ni siquiera sabiendo que he dejado atrás miles de páginas en blanco, desnudas de frases y sin la compañía de esos monstruos con los que solíamos ir a dormir.  ¿Sabes? Ahora que el mundo brilla, aún si duermo sola, lo hago feliz. Oh, y salgo a correr por correr y no por curar, hago de la noche un lugar de juego y no de ajedrez contra los miedos; abro los ojos para disfrutar del hoy y no para verlo como ese enemigo contra el que luchar y el tiempo… el tiempo se evapora dejando ese sabor tan tuyo que incita a “más”.

Mejor y más feliz. ¿Qué más os puedo decir? si he visto el cielo arder gracias al apoyo de tus pies, si ha cambiado hasta el color del agua y su sabor, si ahora todo es muy púrpura, rosa o amarillo estrella. Todo.

Todo. Todo. Todo. (Entóname a Pereza)

Todo simple“quédate conmigo esta noche”.

Todo muy “o quédate a vivir”.

Todo demasiado “que total, quiero esto para siempre.”
Todo, porque el último TODO es:...

"y a ti"

Hoy quiero rajar.

No me andaré con rodeos, ni haré que tengáis que descifrar mensajes entre el caos que normalmente orbita mis palabras.  Hoy quiero ser clara, hoy quiero verter veneno, hoy quiero rajar.
Así que antes de nada, dejo claro que lo que aparece a continuación no es nada de mis creaciones literarias, solo soy yo cabreada.

Empiezo con una pregunta sencilla: ¿Cuál es vuestro criterio? No, en serio, ¿Cuál es? Necesito que me respondais a esta pregunta porque estoy un poco hasta los ovarios de ver como gente con talento se queda en nada, porque vosotros preferís mierda. Mierda a raudales y cuanta más, ¡mejor!
Veamos, (o mejor, hacedme ver), en qué momento voces increíbles, con un registro amplio y un timbre único, se ven remplazadas por cosas tan mediocres como..."no eresh tú, no eresh tú, soy yo, SOY YO". Pues claro que eres tú, gilipollas. Tú y los cientos de miles, millones que respaldan tu arte.
 A ver, a ver, quede claro que cada estilo de música es, bajo mi punto de vista, aplicabe a según que situación. Evidentemente, de fiesta, este tipo de música pega y no está mal. El problema viene cuando se generaliza, y toda la música real, la que es arte, pasa a ser... ¿nada?  O lo que es peor, desencadenante del postureo:
-No, es que yo escucho de todo.
-Ah, ¿sí? dime un ejemplo.
-Muse.
-¿Y qué opinas de su último albúm?
-Pues a mi me gustaba la canción de Crepus...

Ñe. Paro ya porque me vuelvo loca.
Lo que he dicho de la música, es aplicable a la escritura, y a otras artes. Sin embargo, voy a  extenderme un poco en la literatura, ya que me toca de cerca.
Para ello, voy a hablar de Instagram , nuevo foco de mierda a borbotones que, sin embargo, gusta. Os pongo un ejemplo:

Hoy me desperté y vi luz en tu rostro,
Pensé que era el Sol entrando por la ventana,
Pero quien brillaba,
eras tú.

¡¡¡¡¡OOOOOOOHHH SIIIII BEBÉS!!! Una publicación de este estilo tendría 40000 likes y comentarios a radiar. Espera, que lo hago aún mejor:

No tengas en cuenta lo que te digan. 
Tú vida es tuya. 
Sonríe y vívela.

Ahí. Cosas simples, directas, ESO es lo que gusta. Algo que podría haber escrito hasta tu hermano pequeño haciendo un trabajo del colegio. ESO gusta. ESO da likes. ESO da comentarios. ESO publica.

Bueno, miento. Si que es cierto que hay grandes artistas respaldados por editoriales y gente que les sigue pero, por desgracia, son los menos. Cuento con los dedos de una mano los escritores que, para mí, que soy NADIE, llegan al nivel que creo necesario para que sean considerados  como tal. Por la contra, sigo a algunas cuentas que no son famosas y que me trasmiten mil veces más que los que tienen libros publicados y personas detrás, que mojan sus paños menores al leerlos.

 

Llegados a este punto, mirando al papel, a un insturmento musical, o al bote de pinturas que tienes en casa, surge la pregunta:

¿Fracasar y la excelencia; o intentar triunfar y la mediocridad?


(Con esto no quiero decir que ser mediocre implique triunfar, pero sí lo hace más fácil.  Y a la inversa, la excelencia no siempre lleva consigo el fracaso, pero sí en la mayoría de los casos)

By the way, yo hace años que he elegido. Esto lo escribo por ti, que sé que te paseas por aquí, de vez en cuando, con la indecisión entre manos.