Con-fundir.

- ¿Oscuro?

+ Claro.

Vivimos la noche siguiendo nuestro juego,

más que nunca, en blanco y negro.

Despertamos, desnudos,y lloviendo

en ti, en mí,

Color gris.

Feliz

Soy feliz.

Llevo ya unos cuantos días siendo feliz.

No veo tristeza ni en el hecho de saber que los buenos escritores viven de miradas perdidas en un mundo gris, y sueños a medio romper mientras caen al vacío.  Lo cierto es que no me apetece pedir perdón por haber dejado al papel sin querer y que ahora, celoso, solo pueda mirarme mientras invierto mi tiempo con otro. No lo haré, ni siquiera sabiendo que he dejado atrás miles de páginas en blanco, desnudas de frases y sin la compañía de esos monstruos con los que solíamos ir a dormir.  ¿Sabes? Ahora que el mundo brilla, aún si duermo sola, lo hago feliz. Oh, y salgo a correr por correr y no por curar, hago de la noche un lugar de juego y no de ajedrez contra los miedos; abro los ojos para disfrutar del hoy y no para verlo como ese enemigo contra el que luchar y el tiempo… el tiempo se evapora dejando ese sabor tan tuyo que incita a “más”.

Mejor y más feliz. ¿Qué más os puedo decir? si he visto el cielo arder gracias al apoyo de tus pies, si ha cambiado hasta el color del agua y su sabor, si ahora todo es muy púrpura, rosa o amarillo estrella. Todo.

Todo. Todo. Todo. (Entóname a Pereza)

Todo simple“quédate conmigo esta noche”.

Todo muy “o quédate a vivir”.

Todo demasiado “que total, quiero esto para siempre.”
Todo, porque el último TODO es:...

"y a ti"

Hoy quiero rajar.

No me andaré con rodeos, ni haré que tengáis que descifrar mensajes entre el caos que normalmente orbita mis palabras.  Hoy quiero ser clara, hoy quiero verter veneno, hoy quiero rajar.
Así que antes de nada, dejo claro que lo que aparece a continuación no es nada de mis creaciones literarias, solo soy yo cabreada.

Empiezo con una pregunta sencilla: ¿Cuál es vuestro criterio? No, en serio, ¿Cuál es? Necesito que me respondais a esta pregunta porque estoy un poco hasta los ovarios de ver como gente con talento se queda en nada, porque vosotros preferís mierda. Mierda a raudales y cuanta más, ¡mejor!
Veamos, (o mejor, hacedme ver), en qué momento voces increíbles, con un registro amplio y un timbre único, se ven remplazadas por cosas tan mediocres como..."no eresh tú, no eresh tú, soy yo, SOY YO". Pues claro que eres tú, gilipollas. Tú y los cientos de miles, millones que respaldan tu arte.
 A ver, a ver, quede claro que cada estilo de música es, bajo mi punto de vista, aplicabe a según que situación. Evidentemente, de fiesta, este tipo de música pega y no está mal. El problema viene cuando se generaliza, y toda la música real, la que es arte, pasa a ser... ¿nada?  O lo que es peor, desencadenante del postureo:
-No, es que yo escucho de todo.
-Ah, ¿sí? dime un ejemplo.
-Muse.
-¿Y qué opinas de su último albúm?
-Pues a mi me gustaba la canción de Crepus...

Ñe. Paro ya porque me vuelvo loca.
Lo que he dicho de la música, es aplicable a la escritura, y a otras artes. Sin embargo, voy a  extenderme un poco en la literatura, ya que me toca de cerca.
Para ello, voy a hablar de Instagram , nuevo foco de mierda a borbotones que, sin embargo, gusta. Os pongo un ejemplo:

Hoy me desperté y vi luz en tu rostro,
Pensé que era el Sol entrando por la ventana,
Pero quien brillaba,
eras tú.

¡¡¡¡¡OOOOOOOHHH SIIIII BEBÉS!!! Una publicación de este estilo tendría 40000 likes y comentarios a radiar. Espera, que lo hago aún mejor:

No tengas en cuenta lo que te digan. 
Tú vida es tuya. 
Sonríe y vívela.

Ahí. Cosas simples, directas, ESO es lo que gusta. Algo que podría haber escrito hasta tu hermano pequeño haciendo un trabajo del colegio. ESO gusta. ESO da likes. ESO da comentarios. ESO publica.

Bueno, miento. Si que es cierto que hay grandes artistas respaldados por editoriales y gente que les sigue pero, por desgracia, son los menos. Cuento con los dedos de una mano los escritores que, para mí, que soy NADIE, llegan al nivel que creo necesario para que sean considerados  como tal. Por la contra, sigo a algunas cuentas que no son famosas y que me trasmiten mil veces más que los que tienen libros publicados y personas detrás, que mojan sus paños menores al leerlos.

 

Llegados a este punto, mirando al papel, a un insturmento musical, o al bote de pinturas que tienes en casa, surge la pregunta:

¿Fracasar y la excelencia; o intentar triunfar y la mediocridad?


(Con esto no quiero decir que ser mediocre implique triunfar, pero sí lo hace más fácil.  Y a la inversa, la excelencia no siempre lleva consigo el fracaso, pero sí en la mayoría de los casos)

By the way, yo hace años que he elegido. Esto lo escribo por ti, que sé que te paseas por aquí, de vez en cuando, con la indecisión entre manos.

(Miopía)

"Y, con las manos en la tierra, observaré al caos volar en un cielo en llamas, hasta que estalle en mil pedazos"

Con vendas en los ojos.
Llegué a ti.
Cuando olía a tierra mojada por la lluvia, y a verde saludando entre la bruma.
Cuando el frío volvía blancos mis labios, y mi piel estaba muerta al tacto. 
Cuando palpitaba en sentido contrario a las agujas de lo marcado.
Llegué a ti.
Con los ojos del futuro cerrados y vendidos al ahora y su fracaso,
Con la vista confundida por miedo al horizonte y sus premisas,
Con el porqué siendo siervo del "no sé, ni quiero saberlo."
Llegué a ti pensando en huir,
y ahora vuelvo,
sin vendas en los ojos, pero ciega.
Por una sed de ti que aumenta cada vez que te veo
cada vez que te robo un verso,
y de tus labios un beso.
Vuelvo y vuelo.
Al hogar que ahora es tu pecho,
Al sentir sin frenos,
Al "todo" de esa "nada" que prometimos sin quererlo.

Resumiendo,
Miopía, si no te bebo.
Y  lo siento, pero quiero ver contigo el cielo.

Aún no.

Deja que me deleite con ese baile acompasado entre las agujas de reloj, y las ganas de tu mirada.

Primero quiero perderme dentro de la dictadura de tu sonrisa, verte intentando acelerar la inevitable cuenta atrás, notar como cada "tic" me acerca más a ti y, así, hacerme objeto de culto en tus noches de insomnio; hacerte musa infinita del todo y la nada.

Primero quiero tu corazón intranquilo, latiendo a mi compás, muriéndose por tatuar sus normas en mi piel. Quiero el mío; musitando tu nombre sin querer, y siempre sediento de tus palabras, del sonido de tu risa, del sabor de tu ser.

Y quizá luego, cuando compruebe la razón por la que saliste a merodear por mis bosques, exigiendo comprobar cómo muerden mis fauces; tendrás tu respuesta.

Pero aún no." Eso pensé.

Porque luego tú juegas con tu pelo y yo me pierdo en su vaivén. Tú sonríes, entre tierna y fiera; y mis defensas bajan.

Y entonces, miras y matas.

Tú juegas, y ganas. 

Porque tú llamas, y yo...

Tú...

Maldita mujer.

Sabes que yo nunca fui de esperar.

Andare

Aunque me lleve media vida.

Recorreré cada centímetro de tu tierra indómita, hasta aprendermela de memoria. Sumergiré mi mano entre tu pesado lodo, hasta dar sentido a las turbulencias de tu pensamiento.

Estaré dispuesta a que me arañen las hierbas, que me atrapen las hiedras... si son tuyas.

Y si soy yo,

Aunque tengas que esperar media vida, 

Dejarás que tus hojas rompan bajo mis pies desnudos, hasta hacer blues con mi piel.

Sentirás mi mano buscándote entre lo oscuro, lo oculto, hasta no entender tus demonios sin mi mundo.

Desearás arañarme con tus hierbas, enredarme entre tus hiedras, hacerme única propietaria del uso y disfrute de tus tierras.

Pero antes, en esa media vida,

Tendré que huir más veces de las que me expulses, volver a la ciudad y su comodidad, andar con zapatos y abrigo, morir por falta de realidad en el ritmo que le exijo a mis latidos.

Antes... tendrás que aprender a sobrevivir  sin la liberación entrecortada de mi oxígeno en tu oído, y sin oxígeno... Volverás a mí, aunque te lleve media vida pensar cómo pedirme que vuelva a cumplir lo prometido.

Y tú...¿eres?

-Nombre.
Caos.
@torbellinodemociones.

O así es como se presenta uno actualmente, ¿no? Discúlpenme aquellos mayores de 25, estoy intentando mantenerme a la moda.

Para el resto...también soy Caos (curioso, pero cierto).

- Edad.

No seré valorada por un número. Ni por uno que sitúe mi ser en una escala de valores, ni por otro que indique cuantos días pesan sobre mi espalda. Si bien es cierto que; aunque empecé a vivir mucho después de haber nacido, viví mucho y muy fuerte, y ahora tengo edad suficiente como para haber renunciado 3000 veces a todos mis sueños pero, eh, aquí sigo. 

- Haces.

Soy profesora, y lo sería mejor si no tuviese que lidiar con el síndrome de Lisa Simpson y sus consecuencias. English teacher, all levels included.

Estudio como poder recuperar y cuidar la naturaleza, esa que nos da la vida, y nos empeñamos en  asesinar continuamente.

Corro y, en relación a eso, soy verde de corazón.

Soy modelo (oioioioioiiii), pero juzguen vosotros si me merezco el título.

Escribo, no soy escritora, pero escribo.  Empecé a escribir cuando no era guay, y te miraban raro en clase si lo hacías. No soy de la época de nuevos poetas, ni lo seré. Supongo que eso me da la amargura propia de un buen escritor... o no. Lo que sí es cierto es que estoy aquí, por si alguien, algún día, considera esto digno de mención.

- Eres.

La perfecta personalización de una lucha de contrarios.

Sin confudirse, mis principios son intocables, como el valor de mis palabras cuando las dedico.

-Tú.Yo.

Mis sentimientos pertenecen a esa misma lucha de contrarios, de la que emanan y dan sentido a la mayoría de mis escritos. Mi corazón pertenece a la Luna que protege mi yo espiritual, y al corazón medio abierto que guarda lo carnal. Mis pensamientos, mis deseos van de la mano de las estrellas, de las de malta y las del cielo.

Así que no te olvides de mirarlas de vez en cuando.

Y,  M.

No creo que haya novedades al respecto.

- Objectivos.

Lo quiero TODO, y TODO lleva un tiempo conseguirlo. 

Pero lo haré. Conseguiré tatuar mi nombre en el mundo, cambiar las lentes con los que se mire, darle sentido a mis pisadas sobre la tierra.